Mes belles-mères et moi

Belle : Un bien joli mot qu’ont fait rimer combien de fois les plumes d’artistes intemporels ou d’anonymes envoûtés ?
Mère : Nom commun si propre à chaque histoire, à chaque vie, empreint de générosité et de respect.
Pourquoi l’association des deux termes perd-elle soudainement de sa poésie ?
J’ai eu deux belles-mères dans ma vie, enfin deux que j’ai côtoyé suffisamment longtemps pour me faire une idée assez précise de leur personnalité.
On choisit la personne qui partage notre vie, mais pas celle qui lui a donné la sienne, et par deux fois je dois dire qu’à la loterie de la vie j’ai tiré des numéros assez hors du commun.
Bien que radicalement différentes, elles m’ont détestée toutes les deux d’à peu près la même force, et la sensation de leur arracher un bout de cœur en leur enlevant leur fils m’assaillait à chaque rencontre.
Ce n’est pourtant pas faute d’avoir été gentille, serviable, polie et souriante, comme me le conseillait le «guide de survie de la belle-fille en terrain hostile».
L’amour vous donne cette capacité à prendre sur vous et vous fendre d’un sourire alors que l’on vous fait les pires réflexions.
Parce que délicates et diplomates, ça elles ne l’étaient pas, elles.
«- Tiens mon fils, je t’ai préparé ton plat préféré, parce que je suis sûre que CarrieB ne t’en fait jamais !
- Bien sûr, belle-môman, ça veut dire quoi cuisiner d’abord ? Vous ne voyez pas qu’il dépérit à vue d’œil, votre fils, depuis qu’il vit avec moi?»
«Non mais c’est pas vrai, ne me dis pas que tu ne manges pas de fromage NON PLUS !
- Non, je ne vous le dirai pas, parce que ça fait 7 ans que je le répète et que là je commence à me lasser un peu»
La première était d’origine italienne, enfin il paraît parce que la seule phrase d’italien qu’elle ait jamais dite était «Si prega di spegnere vostri sigarettas» (ou quelque chose du genre qui signifie «prière d’éteindre vos cigarettes», alors qu’elle n’avait rien d’une hôtesse de l’air.
Quinquagénaire toute de Daxon vêtue, à la mise en plis soigneusement entretenue, elle brillait comme un sapin de noël, parée d’or de ses dix doigts à ses oreilles.
Assistante maternelle méthode télé-ou-je-délègue-à-ma-fille-de-16-ans, elle souffrait selon elle de sclérose en plaques mais était traitée uniquement par Temesta, anxiolytique puissant dont elle usait et abusait, et en presque 10 ans je n’ai pu constater aucun symptôme d’une maladie de fond plus sérieuse.
Elle m’a dit un jour le plus naturellement du monde que les médecins lui avaient diagnostiqué une schizophrénie.
Je pense qu’elle ignorait la signification du mot, sans quoi elle ne s’en serait sans doute pas vantée de la sorte.
Passant du rire aux larmes en un quart de seconde, agissant sous le coup de ses impulsions, elle était capable des pires folies tragi-comiques comme d’actes pathético-machiavéliques.
Elle jouait de sa maladie imaginaire, menaçait, exigeait, exerçait son chantage et son emprise sur son petit monde d’une main de fer, feignant à peine la naïveté.
Elle m’appelait «ma chatte» et je détestais ça, elle m’a pris tout l’argent que je n’avais même pas.
Elle a gagné la bataille, mais moi la guerre, le jour où je lui ai rendu son fils, qui avait pris le même chemin.
D’un spécimen à l’autre, j’avais fondé de grands espoirs sur la deuxième, sympathique, se la jouant «je veux être ta copine» et ne souffrant a priori d’aucun trouble mental.
J’ai émis quelques réserves par rapport à ce jugement lorsque j’ai appris qu’elle était «voyante».
Dire que ma rencontre avec son fils était prévue, elle aurait pu me contacter quelques années plus tôt, j’aurais gagné du temps.
Elle a bien essayé de me prédire des choses, je ne les attends plus, mais c’est sans doute à cause des ondes négatives que je dégage...
Jeune veuve, ou veuve joyeuse, elle s’était mise en tête de rattraper ses folles années en estimant subitement que ses enfants étaient assez grands pour se prendre en charge seuls (ce qui était faux, ndlb).
Plusieurs fois par semaine, entre autres, elle se parait de ses plus beaux atours, mini-jupe stretch léopard, top blanc moulant et ceinture dorée assortie aux chaussures.
Et au summum du mauvais goût la décoloration blonde méchée de rose, sans parler du maquillage à la truelle.
Elle allait se trémousser sur la piste du bar de nuit dans lequel j’étais barmaid en extra :
«-Youhou, c’est ma belle-fille !
- Je vous assure que je ne connais pas cette femme».
Grande adepte du whisky à toute heure, elle avait cette particularité de ne sortir qu’avec des hommes qui portaient le prénom de son défunt mari (pour éviter les bourdes?), et c’est d’ailleurs avec l’un d’entre eux qu’elle s’est remariée depuis.
En plus de ses talents de tireuse de carte plutôt douteux, j’ai découvert en elle une personne calculatrice, qui ne fréquente les gens que par intérêt, une mère indisponible et une grand-mère désinvestie.
Mais je dois reconnaître qu’elle cuisine très bien.
Surtout les plats favoris de son fils.
Enfin, avant qu’il ait goûté aux miens.
Mais il paraît qu’il en existe des variétés complices et aimantes, vous y croyez, vous ?