La vie en roses

C’est la tradition, c’est comme ça, à la Saint-Valentin les hommes, le plus souvent, offrent des fleurs à leur dulcinée.
Ils pourraient le faire tous les jours, d’ailleurs ça m’arrangerait si j’étais fleuriste, mais le marketing vient aussi parfois au secours des petits commerçants et artisans.
Si j’étais marchande de fleurs, ce jour-là j’observerais avec un regard amusé le drôle de défilé des clients, et j’aurais pour chacun une attention particulière.
Il y aurait ce jeune amoureux transi, à la recherche de la plus jolie rose, l’unique, peut-être encore en bouton, qui par sa beauté pourrait représenter l’idylle naissante et passionnée.
Suivrait ce cadre débordé, qui voudrait un joli bouquet tout prêt, parce que les cadeaux c’est bien, mais c’est encore mieux quand ça ne prend pas trop de temps.
Ensuite ce septuagénaire dont le cœur n’aurait jamais pris une ride, et qui prendrait le temps, parce que c’est tout ce qui lui reste, de choisir autant de fleurs coupées et parfumées que d’années passées aux côtés de sa moitié.
Puis ce chef d’entreprise, qui commanderait une brassée aux dimensions impressionnantes, autant que sa voiture de luxe allemande puisse en contenir.
Timidement entrerait ce jeune homme, qui me demanderait quel bouquet offrir à cette jeune fille à qui il oserait peut-être enfin déclarer sa flamme.
Un ouvrier fraîchement sorti du chantier lui emboîterait le pas, me confiant qu’il n’y connaît rien à ce genre de choses, mais qu’il veut juste faire plaisir à sa petite femme, dans la mesure de ses moyens.
Et c’est une femme qui entrerait à sa suite, qui aurait envie de surprendre son homme en inversant les rôles.
Puis une autre femme, une célibattante, qui n’attendrait plus qu’on lui offre et prendrait les devants pour mettre de la gaieté dans son appartement.
Un vieillard aux épaules voûtées par le chagrin, qui voudrait par delà la mort célébrer l’amour arraché en ornant une tombe toujours fleurie et lavée de larmes.
Deux hommes, flânant main dans la main dans la boutique et s’amusant à deviner quelles spécimens l’autre préfère, et décidant de composer un bouquet commun, aux accords de l’un et de l’autre.
Il y aurait aussi cette adolescente, qui voudrait offrir un sourire à sa mère, à qui aucun homme n’a plus rien offert depuis trop longtemps.
Et tant d’autres bien sûr.
Et cet homme étourdi qui ne comprendrait pas qu’à quelques minutes de la fermeture du magasin je ne puisse plus lui fournir de roses rouges, et qui me demanderait, désemparé, que choisir entre une plante en pot et une botte de glaïeuls, derniers vestiges de cette journée tourbillon.
Alors j’irais dans l’arrière-boutique lui chercher ces quelques roses que je comptais disposer dans le grand vase du salon le soir-même, et lui tendrais d’un air victorieux, sourire aux lèvres, alors que son inquiétude laisserait place à une reconnaissance complice.

Et je pourrais enfin fermer la porte derrière lui et abaisser le rideau de fer, non sans lui avoir glissé au passage le secret que je ne pouvais dévoiler jusqu’alors : que le plus beau cadeau en cette Saint-Valentin est l’amour de l’autre tout le reste de l’année…